La tour n’était pas une prison. C’était un sanctuaire construit pour enfermer la vérité. 
Car la fille aux cheveux d’or n’était pas une enfant volée, mais née d’un pacte ancien, scellé dans le silence. 
Chaque mètre de sa chevelure absorbait le temps, chaque boucle retenait les années. Enfermée là depuis des siècles, elle attendait. 
Ceux qui montaient jusqu’à elle pensaient trouver l’amour ; ils ne redescendaient jamais.
Un jour, les murs de pierre se brisèrent d’eux-mêmes. 
Elle sortit sans hâte, traînant derrière elle une tresse si longue qu’elle marquait la terre d’une lueur incandescente. 
Depuis, les villageois évitent les routes boisées, car on dit qu’elle tisse encore, chaque nuit, le fil des âmes qu’elle a prises.